Actorcillo de Mala Muerte.

...A ella no, el conflicto en definitiva es con él. Yo vine a ver su actuación. Y ella no tiene la culpa de nada. La atríz de ese papel da lo mismo, el puto sátiro lo representa el más huevón de todos.
Al que en el final de la obra no le llevaré rosas.
Tampoco me rebajaré a tirarle tomates delante del público, si es a mi a quién no le gustó su actuación.

Por eso estoy esperando a que se acabe el montaje y envestirlo tras bambalinas.
Le podria cortar la voz, para que no vuelva a pronunciar nada en mi escenario. O deformarlo a golpes, para que el único papel que pueda hacer sea el de escoria.

( Sólo quería cariño, pedía un beso sencillo
y un buenas noches tranquilo.
Despertar contenta y abrazar sin mentiras,
sonreir en su bostezo antes que abriera
los ojos bajo el sol porfiado que apresura
por la puerta.
Rematar la mañana ante el calor de los cuerpos
que soñaron con la sombra del otro.
Y enredarme en sus sábanas
y sus manos.)

Esto me pasa por hacerme asidua al mal teatro, al espectáculo pobre en contenido.
Si es tan sólo un actor de mala muerte, un bufoncillo hambriento de cariño fácil y desalmado.
Mejor dejo que parta en la compañía de enanos y fenómenos, ahí donde se pueda esconder mejor, y yo no lo pueda reconocer.